sábado, 29 de diciembre de 2012

Happy Cristmas John Lennon

So this is Christmas.                            Ahora es Navidad
And what have you done                     ¿Y qué has hecho tú?
Another year over                                 Otro año ha pasado
And a new one just begun                    y uno nuevo empieza
Ans so this is Christmas                      Otra Navidad
I hope you have fun                              Espero que os divirtáis
The near and the dear one                     Los cercanos y los queridos
The old and the young                          los viejos y los jóvenes.

A very merry Christmas                      Una muy feliz Navidad
And a happy New Year                        y un feliz Año Nuevo
Let's hope it's a good one                     Es bueno dar esperanza
Without any fear                                  sin ningún temor
And so this is Christmas                     Y ya es Navidad
For weak and for strong                       para los débiles y los fuertes
For rich and the poor ones                   Para los ricos y los pobres
The world is so wrong                        El mundo está muy equivocado.
And so happy Christmas                     Y muy feliz Navidad
For black and for white                       Para los negros y los blancos
For yellow and red ones                      Para los amarillos y los rojos.
Let's stop all the fight                          ¡Paremos todas las peleas!
A very merry Christmas                      Una muy feliz Navidad
And a happy New Year                       Y un feliz Año Nuevo
Let's hope it's a good one                     Es bueno dar esperanza
Without any fear                                  Sin ningún temor
And so this is Christmas                      Y ya es Navidad
And what have we done                       ¿Y qué hemos hecho?
Another year over                                 Otro año ha pasado
And a new one just begun                    Y uno nuevo comienza.
Ans so this is Christmas                       Y ahora es Navidad
I hope you have fun                              Espero que os divirtáis
The near and the dear one                     Los cercanos y los queridos
The old and the young                           Los viejos y los jóvenes
A very merry Christmas                        Una muy feliz Navidad
And a happy New Year                         Y un feliz Año Nuevo
Let's hope it's a good one                       Es bueno dar esperanza
Without any fear                                     sin ningún temor

War is over over                                     La guerra termina
If you want it                                          si tú quieres
War is over                                             La guerra termina
Now...                                                    AHORA…


domingo, 23 de diciembre de 2012

lunes, 17 de diciembre de 2012

Dulce invierno


El otoño llega a su fin, comienza el frío invierno, la naturaleza se adormece, algunas especies animales dormitan, las plantas relentizan su crecimiento, las calles de las ciudades norteñas se vacían, llega la noche más larga, la oscuridad gana la partida...
Es necesario entonces volver la vista a la luz de estas luciérnagas, a estas flores de invierno, escuchar los tradicionales villancicos, reunir a los amigos, familia más cercana, vecinos... 
Celebrar con ellos que un año nuevo comienza, una nueva esperanza...
¡Feliz Navidad! 

miércoles, 12 de diciembre de 2012

El zorro y el cuervo

Cuando éramos pequeñas, nuestro padre, gran maestro, nos enseñaba a base de fábulas, esta era una de mis preferidas.











EL CUERVO Y EL ZORRO
En la rama de un árbol,
bien ufano y contento,
con un queso en el pico
estaba el señor Cuervo. 
Del olor atraído
un Zorro muy maestro,
le dijo estas palabras,
o poco más o menos:

“Tenga usted buenos días,
señor Cuervo, mi dueño;
vaya que estáis donoso,
mono, lindo en extremo;
yo no gasto lisonjas,
y digo lo que siento;
que si a tu bella traza
corresponde el gorjeo,
junto a la diosa Ceres,
siendo testigo el cielo,
que tú serás el Fénix
de sus vastos imperios.”
Al oír un discurso
tan dulce y halagüeño,
de vanidad llevado,
quiso cantar el Cuervo. 
Abrió su negro pico,
dejó caer el queso;
el muy astuto zorro,
después de haberlo preso,
le dijo : “Señor bobo,
pues sin otro alimento,
quedáis con alabanzas
tan hinchado y repleto,
digerid las lisonjas
mientras yo como el queso".
Quien oye aduladores,
nunca espere otro premio.
                     Félix María Samaniego

domingo, 9 de diciembre de 2012

Mi Buenos Aires mojados...

Yo creia que sólo llovia por el sur de España, y que era en Málaga donde los autobuses nadaban, pero mirad lo que encontré en el fb el día 6 de diciembre, finales de la primavera austral.
Mabel ¿Dónde y cómo estás?

domingo, 2 de diciembre de 2012

Mis tres hermanas

Mis Tres hermanas 
me desgranan sus sueños
por la mañana
Mi cuarta hermana
se perdió en denso bosque
de sabia rama.
Tres corazones
me amparan por la noche
de mis dolores.
Limpias miradas
que reflejan mi infancia
tan añorada
Tres bocas rien
y evitan que mis miedos
se descarrilen.
Habrá un mañana
por suerte que yo tengo
a mis tres hermanas.
Copyright. Maria Teresa Cobos Urbano 
 
     

sábado, 24 de noviembre de 2012

Carrera solidaria

MANIFIESTO CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO

Las niña y los niños de las Mellizas pensamos que aunque los hombres y las mujeres no seamos iguales físicamente, en el seno de la familia tenemos los mismos derechos y el derecho principal, sobre los otros, es el cariño y el respeto.
Por ello, pedimos a nuestros padres, madres, maestros y maestras, que no hagan distinción de género en nuestra educación, que podemos y queremos aprender las mismas cosas y jugar a los mismos juegos.
Que tengan muy en cuenta que la "violencia" nunca enseñó nada, sólo a ser violentos.
Si hay que cambiar leyes, que las cambien.
Si hay que castigar más, a los que no cumplen la norma del respeto a su familia, que se les castigue.
¡No queremos más familias rotas!
¡Que nos preparen un futuro mejor! 

miércoles, 7 de noviembre de 2012

Mi hermana Conchy















Cuando cierro los ojos y pienso en ella, la veo, con un trapito reliado entre sus dedos, limpiando una mancha invisible para mi. 
Así es ella, siempre cuidando los contornos de sus figuras.
Sus azules ojos captan, como ningún otro, la luz del mediodía sobre el Mediterráneo, el blanco de las calas sobre el verde, colores de las casas de su pueblo... Nerja.
Así es ella, mujer de limpios ojos azules, como su mar, y corazón grande, amando a su Nerja, pintándola desde todos sus resquicios.
Cuando cierro los ojos, te tengo cerca.
Texto: María Teresa Cobos Urbano. Cuadros de Conchy Cobos Urbano. Copiright.

miércoles, 31 de octubre de 2012

¿Truco o trato?

¡Trato! Dijo la maestra. Pues bien, negociemos. Hallowin no es una fiesta nuestra, la hemos importado, pero como se que os gusta pues celebremos al mando del profe de inglés, que es quién más sabe, nuestra fiesta en cambio es el día 2 de madrugada, día de todos los Santos, era costumbre reunirse alrededor de la mesa de camilla y recordar a los difuntos contando historias de terror, de cementerios, de muertos y aparecidos. Así que cada uno de vosotros indaga en su casa y me trae por escrito una historia verdaderamente horrible.
Y así fue como ocurrió, una mañana de monstruos y golosinas tétricas y una recopilación de historias de tradición oral de la zona. ¡Feliz puente!

martes, 23 de octubre de 2012

Álora cuna de Artistas

No se que tiene este pueblo que incita a la creación artística y retiene a los creadores...¿.Serán sus recoletas y serpenteantes calles?¿Será la sombra del Hacho al amanecer? ¿O quizás la estridente luz del sol al mediodía sobre los amarillos limoneros?¿Quizás el valle del Guadalhorce con sus arroyos sonoros circundantes y a veces crecidos?
Es un pueblo vivo, ruidoso a veces, otras tranquilo.
Se han reunido un grupo variopinto de pintores y van a hacer una exposición en la casa de la Cultura  del 26 de octubre al 16 de noviembre, el único factor común es su residencia actual.
Diferentes estilos, diferentes edades, diferentes culturas, diferentes ojos para un mismo paisaje y paisanaje.
Ana Mª Garrido Estrada
Nació en Álora Málaga. Estudió  Maestra de Enseñanza Primaria. Después Hizo la Diplomatura en Artes Aplicadas y Oficios Artísticos  especialidad en Dibujo Publicitario. También se  Licencio  en Bellas Artes especialidad  Pintura, en La Facultad de Sevilla. Durante 33 años se ha dedicados  a la docencia en la Enseñanza Primaria y Secundaría. Ha realizado varias exposiciones de pintura  en técnicas de Óleos, Acrílicos y Acuarelas. Han sido individuales varias y colectivas , en las ciudades de Granada, Sevilla ,Madrid, Málaga, la última ha sido individual  en 2012 en Álora. 
María Jesús Blanco Rengel:
Artista malagueña de 24 años, que vive en la localidad de Álora.
En el año 1996, con la edad de 8 años, inicia sus estudios en la especialidad de piano, en el Conservatorio Elemental de Música Maestro Artola de Málaga.
Sigue su trayectoria hasta el año 2006, en el Conservatorio Profesional de Música Manuel Carra, compaginando a la vez sus estudios en un instituto de su localidad natal.
En sus años de enseñanza superiores, en la Universidad de Bellas Artes de Málaga, recibe nociones de artistas naciona les también reconocidos internacionalmente como Carmen Calvo, Miguel Acevedo y Chema Cobo.
Actualmente es licenciada en  Bellas Artes y abre camino a su inspiración artística, que como vemos, ha formado parte de ella desde su infancia. Desde muy corta edad descubre su vocación tanto en la música como en el mundo del arte y decide adentrarse en el " universo creativo".

Marina van Stekelenburgnace en 1970 en Helsinki ( Finlandia). Desde 1998 vive en Álora ( Málaga ). Ha sido dueña de una Galería de Arte en Estocolmo ( Suecía ), y profesora de Arte en el Tibble  Collage en Täby ( Suecía ) y en el Colegio Sueco de Fuengirola ( Málaga ).
Estudios:
1986 Estudia en la Escuela Internacional de Arte de Estocolmo, Suecia
1992-94 Escuela Internacional de Arte de Estocolmo
1994 Historia del Arte en la Universidad de Estocolmo
Exposiciones Individuales:2009 Casa de Correos- Álora 2007 Club Nórdico-Fuengirola 2006 El Corte Inglés - Ámbito Cultural , ( Málaga )
 Díaz-Oliva Sala de Exposiciones( Málaga )
2002 Casa de la Cultura , Álora   2001 Galleri Back, Estocolmo, Suecia, Sala de Exposiciones del Aeropuerto de Málaga, 1999 Galería Artichoke, Fuengirola, ( Málaga ), 1998 Galleri Back, Estocolmo, Suecia, 1997 Galleri Lorentzon, Estocolmo, Suecia, 1996 Galleri Back, Estocolmo, Suecia, 1995 Snöå Bruk, Dalarna, Suecia
Exposiciones Colectivas: 2005 ArteNimes, Nimes, Francia, 2004 Casa de la Cultura, Álora ( Málaga ), 2002 II Cértamen International dr Pintura, Torremolinos, ( Málaga ), 2001 XII Certamen de Pintura, Casa de Cultura de Álora, ( Málaga ), 2000 Galería Artichoke, Fuengirola, ( Málaga ), 1999 Castillo Bil-Bil, Benalmádena,( Málaga )
1998 Galleri Back, Estocolmo,( Suecia ), Galleri Studio 5, Estocolmo, (Suecia), 1994 Kaos, Estocolmo, ( Suecia )
Julia Gross Garret
Nació el 29 / 4/ 47 en Málaga y es pintora. No quiere hablar mucho sobre ella. Expone dos obras en la exposición tituladas: "Mujer" y "Frutero", esta última una naturaleza muerta.
Julia prefiere centrarse en la figura de su difunto marido: Keith Nicholson Price ( 1948 en Reino Unido - 2012 Álora). Keith era un gran escritor, pintor, escultor y un magnífico artesano. Muy participativo en la vida artística de Álora donde se instaló en 1999. Sus restos reposan en este pueblo donde según él " fue siempre tan bien recibido". Podremos admirar "La Chumbera", una naturaleza muerta, de Keith en la exposición.
Jasmín Campos
En 1960 una vez terminados mis estudios en la escuela Baixeras de Barcelona, empiezo a formarme como artista en la Academis de Bellas Artes de Sant Jordi en Barcelona durante cuatro años, aprovechando los cursos que la academia organiza a lo largo del año, impartidos por los académicos de las diferentes secciones sobre temas relacionados con el arte
teniendo estos cursos un reconocimiento por parte de las universidades catalanas en forma de los correspondientes créditos.
Durante un año del 1964 al 1965 impartí clases de arte y literatura en la Escuela de Orientación profesional para la Mujer en Barcelona Calle Baja de San Pedro. Me traslado a Frankfurt (Alemania) y subvencionado por La Casa de España imparto clases de Pintura, dibujo y historia de Arte Ispana a niños españoles hijos de inmigrantes en Alemania, en 1967 estudio restauración de Oleos y antiguedades, en el año 1995 conozco al pintor y escultor Jits Baker y hago un practico en su museo-taller en Holanda donde me inicio en la escultura.
El mismo año y con motivo de la celebración de la entrada de España en Europa, fuí invitada junto con otros pintores españoles por el embajador de España Don Francisco García Zapata para inaugurar "La semana de arte y cultura española" en el ayuntamiento de Hausen-Frankfurt donde expuse 10 de mis obras y tuve la oportunidad de leer varios de mis poemas. He realizado exposiciones por muchas ciudades alemanas y he tenido mi propia galeria en Hausen-Frankfurt, donde han expuesto pintores reconocidos.
En el año 2008 expongo por primera vez en Álora en la Casa de la Cultura con cuarenta Oleos, ceramicas y muñecas antiguas procedentes de diversos viajes y restauradas por mi.
Paco Antunez Bueno:
Nací en 1985 y hasta ahora pues me he ido haciendo viejo por la edad, no por el viajar. Me interesa mucho las relaciones interculturales y los idiomas, campos en los que estoy trabajando desde el 2003 a nivel académico y profesional. Expondré varios retratos en pequeño formato realizados en acuarela-tecnica mixta.
 estudié en la antigua escuela rural "Los Padillas" en los Lagares de Álora. Que estudié Filología Inglesa en la Universidad de Málaga-Universidad de Stirling ( Escocia) y que tengo un máster en Comunicación Intercultural y Estudios Ingleses. Y varios cursos de experto en multiculturalidad, educación y enseñanza.

Llevo trabajando en el mundo de la enseñanza de lenguas desde 2006. En Alora, Birmingham ( Kings Norton School), Londres ( Cover Teacher para varios colegios e institutos) y Melilla ( profesor titular de Inglés en el IES Reina Victoria Eugenia). Actualmente trabajo en el centro privado CESUR, en Málaga donde imparto Inglés para los ciclos de Educación Infantil y Comercio Internacional.

Colaboro como editor online de la Youth Leader Magazine-UNESCO y he trabajado como voluntario en el programa de la EU YOuth in Action y Euromed ( Túnez y Marruecos).

Realmente lo que me gusta es la literatura sin embargo hay expresiones, historias, rasgos que tan solo gracias a la pintura me veo capaz de expresar. Me centro mucho en el ser humano, en personajes lúgubres, atormentados y grotescos que tal vez un día cobren vida en una novela. Mientras tanto ahí están, observándonos detrs de los cristales de sus cuadros.

Otros que participan son:
SIHNJI,ELOY,TERRY,CHRIS.CRISTOBAL PEREZ,KENT,PEDRO IGLESIAS,ANTONIO CANTERO,DOLORES CORTÉS ,MATEO,SALVADOR CHAMIZO
JOAQUÍ CARMONA, JESÚS BLANCO, PEPITA PEREA.

No se que tiene este pueblo que incita a la creación artística...Es un pueblo vivo.
María Teresa Cobos Urbano.





jueves, 18 de octubre de 2012

Mi querida amiga Mabel

Querida Pitufina, sabía lo que habías escrito sobre tus padres, lo leí. Es hermoso que lo publicaran en la web y también publicaran un libro. Me emocionó ver en la portada la foto de tu mamá, gracias por compartirlo con tus amigos. Tienes sobrados motivos para estar llena de orgullo. Me alegraste el día. Si me permites va mi humilde homenaje por adjunto. Besos y abrazos con muchísimo cariño. Mabel

jueves, 11 de octubre de 2012

El día que tú naciste Chechu

Tu madre debía de haber ido a comprar el pan, como empezaba Umbral sus artículos, porque hablé con ella por la noche y estaba tranquila, por la mañana apenas abrí la oficina de Viajes Málaga, cuando sonó el teléfono y me anunció su feliz alumbramiento y dispuesta ya a marcharse a tu casa.
No diste ningún problema al nacer.
En cuanto pude me escapé a abrazarte, pues ya te conocía por las fotos y por las descripciones de tus padres, que eran:" Niño precioso y muy tranquilo". Te recuerdo en un sofá verde y blanco de flores, con la sonrisa dibujada siempre, aún cuando tu prima Elvira, un mes mayor, te robaba el chupete, o cuando tu primo Quique, un mes menor, queria jugar a las patadas.No recuerdo verte llorar, y al ser el primero de tu casa, fuiste también el más fotografiado, jugábamos las tias a disfrazarte, a meterte en una canastita, a bañarte, eras mi muñeco favorito.
Trajiste mucha alegría a esta familia, tu abuelo organizó el Bautizo a espaldas de tus padres, y se reía con Don Antonio, el cura de cabecera, tu tio Alfonso y conmigo, tramando la forma de hacer venir a tu familia de Madrid para la Ceremonia.
Y ahora, en el día de tu boda, en esta fotografía, he vuelto a ver aquella sonrisa bondadosa y pícara, también la he visto en la Bella Ana, y sé que te va a ir bien en tierras Incas, porque siempre tendréis amigos que os arroparán. Te quiero Chechu y me siento muy orgullosa de haberte amadrinado.
El día que tu naciste fue un día extraordinario, en el cielo se alinearon dos planetas y brillaba la media luna creciente...

miércoles, 3 de octubre de 2012

6 AÑOS


Hace ya seis años de la publicación de la novela y los relatos.
Siempre quise publicar los comentarios y críticas que hicieron de ella en el primer año, pero siempre lo pospuse por un motivo u otro, ahora cuando quedan menos de 20 ejemplares y ya no se encuentran en librerías, voy a exponerlos aquí, los que quieran añadir alguno más, lo hagan en comentarios.
Autor:Darío.
Publicado en http://www.atramentum.com (Ideal digital): 
Es difícil hablar de alguien que apenas sí conocemos, verla allí cuan grande es en su esplendor, en esa alegría que irradian los ojos cuando unos amigos se han reunido para hablar de algo que hemos realizado.
Un libro, esa historia que contamos, que estuvo mucho tiempo dándonos vuelta en la cabeza, tropezando aquí, escondiéndose allá… Un libro nunca es viejo, su anécdota, su pasaje, los personajes que en él deambulan conformando una vida que es parte de nuestra historia, del quien minuciosamente fue conformando cada estrofa, cada palabra. Pueden que no sea nuestra historia... física, real, pero es nuestra historia, es parte de lo que somos entre esos trozos de papeles y rasgos de tintas que por instantes nos alejan de la vida mundana, de la tele, de un orgasmo.
Escribir es como dar vida a un universo, crear planetas y objetos, jugar a ser Dios sin lastimar a quienes conforman la historia, estar ahí cuando el personaje lo pida y darle los giros que la trama requiera.
Cuando se tienen alas, como las que posee María Teresa Cobos, irás contra el viento, irás contra la propia vida, porque sus alas son ya y de por sí la vida que requiere.
Habrán otras presentaciones que tengan un derroche de omnipotencia, de luces y fanfarrias que atraen sin que nadie sepa por qué se está allí, en medio de todas aquellas personas que no miran al escritor, que pasan de él, porque su presencia no importa, se va a estar en moda, a lucir o a contactar. No cuenta la historia que nos cuenta el libro, no merita lo que el autor pasó para llegar a concebir semejante virtualidad que nos deja con el deseo de continuar cuando leemos Fin… aquí no, aquí hubo unas simples palabras repletas de amistad, de apoyo, de una mano amiga que supo decir Estoy contigo, hubo unas cuerdas de guitarra descargando palabras en inglés de cuando Los Beatles, que sonaron a nostalgia, a amor y el dúo de esposo e hijo retumbaron las paredes del pequeño local. Estaban los amigos presentes y distantes, un ramo de flores y un montón de Felicidades expandidas y si alguien dijera que fue simple esta presentación yo respondería con una frase de la propia autora: No te culpes de nada, pues me has dado más de lo que merecía…

Felicidades Pitufina, tú te mereces algo así. 21-12-2005.
                                      Comentarios sobre la novela:

"En el camino hacia el conocimiento de sí misma y en su búsqueda del amor y la verdad, recorrerá paisajes asombrosos, conocerá el valor de la amistad y de las palabras, aprenderá que aunque el camino esté escrito es necesario recorrerlo y se reencontrará con su espíritu perdido que vagaba por los senderos de la soledad, encontrando al  fin su propia libertad “
Herminia A. Blanco

Las alas que el viento lleva en su contra.
Con el corazón en la mano, describe la trayectoria vital de una mujer enamorada de la vida. Su búsqueda del otro resulta un camino apasionante por la senda del amor.
“Un verdadero amor, otra vez imposible, al menos sin futuro, porque yo ya no tenía futuro, estaba llamando otra vez a mi puerta, un amor tardío al que no quería dejar entrar, pero tampoco podía dejarlo fuera …”
Miguel Bueno...Piedra

Desgrana Mª Teresa Cobos, un rosario de sensaciones reales e imaginarias en “Las alas que el viento lleva en su contra”. Conduce al lector con mano sutil y aviva su curiosidad para llevarlo, a través de su prosa ágil, a un final inesperado y desconcertante.
Francisco Pérez Parra.

Tu novela me ha enseñado que ser libre no es cruzar todas las fronteras, tampoco es soledad, ni silencio, ni huida…, ser libre es sentirse libre, encontrar el punto exacto donde se encuentra la propia libertad y tener el suficiente valor para alcanzarla.
Elvira García

El nombre es como una metáfora de la vida de una mujer en la búsqueda de su propia esencia, los personajes que se relacionan con ella van cincelando en su ser un paisaje plagado de emociones, encuentros, desencuentros, conocimientos que a golpe de viento, así sea en contra, definen la esencia de una mujer, pero ante todo, de un ser humano que busca su lugar en el mundo.
Gladys Fuentes.

LA NOVELA RESUCITADA    TOMÁS SALAS  
Las alas que el viento lleva en su contra, Granada, Ediciones Parnaso, 2005
María Teresa Cobos Urbano
 
Mil veces se ha decretado la muerte de la novela. Es el género que ha estado permanentemente en crisis durante el siglo XX. De hecho, las grandes creaciones novelísticas de siglo pasado (Faulkner, Joyce, Proust) tienen algo de frutos decadentes, ese refinamiento que acaba en un bello crepúsculo y en una  pirueta complicada. Sin embargo, como un Ave Fénix, resucita una vez y otra de sus cenizas. Cuando parece que ha sido sustituida por los medios audiovisuales , sale una y otra vez a flote. Tenemos, sin salir del ámbito español, novelas que recuperan la diversión pura, la amenidad de los viejos folletones (Pérez Reverte)  o el reflejo de nuestra compleja sociedad contemporánea (Muñoz Molina, Pombo). La novela nunca muere. La contemporaneidad, la complejidad de estos tiempos nos da temas inagotables. Prueba de ello es esta narración que María Teresa Cobos saca del cajón de su despacho, donde yacía “de su dueño tal vez olvidada” como el arpa becqueriana. Esta novela lleva  un sugestivo título, que algo nos anticipa su contenido poético: Las alas que el viento lleva en su contra.
       Se ha dicho con frecuencia que la novela es un género donde todo cabe. Es cierto. Lo interno, lo externo, lo personal, lo histórico. Hay novelas, por establecer dos claras coordenadas para situarlas, más cercanas a lo histórico, al mundo exterior. Hay otras más llenas de lo personal, lo lírico. Las alas es para mí una narración que se encaja en el segundo estilo: lo interno, el personaje, la protagonista, en este caso, es el eje en torno al cual gira toda la obra. Toda ella está empapada por la visión directa de esta mujer –su protagonista- errabunda y perpleja, hija de su tiempo. Hay movimentos, viajes, cambios, personajes que aparecen  y desaparecen, pero la sensación que queda es más la de una introspección, una muestra de lo que Ortega llamaba una “psicología interesante”. Puede que en esta psicología haya algo –o mucho- de la su autora. Pero eso no nos importa. La obra pertenece ya al lector desde el momento en que sale fuera; ya no es vida privada, sino literatura de todos.
       La novela es el largo testimonio de su protagonista, una mujer que va rondando por tierras distintas, buscando no se sable qué, impulsada por una energía oculta  que ella misma ignora. Las distintas ciudades son etapas de un periplo en el que ella , como  Don Quijote, se busca a sí misma. Es la inquietud, la desazón del hombre de principios del siglo XXI, que ha perdido las viejas certezas y anda a la deriva, buscando tierra firme sobre la que asentarse y dar sentido a sus existencia.  Este cambio continuo de escenario hace que la obra sea cercana a eso que se ha llamado “la novela de aprendizaje”, en la que el protagonista va pasando por distintas etapas y situaciones y se va configurando en estas experiencias. Al final, acaba donde empieza, en la ciudad de Málaga, dando a la narración una estructura circular.
       La novela al final deja un regusto teñido de pesimismo, aunque no de desesperación. La guerra, el mal, la injusticia siguen estando presentes en el mundo. El hombre tiene que vivir con este lastre como el pájaro tiene que volar venciendo la fuerza del viento contrario. Pero el hombre –digo el pájaro- a pesar de todo sigue su vida –digo su vuelo- porque la esperanza es una obligación para él. 

María Teresa Cobos Urbano, 
Aire, agua, tierra y espuma, Publidisa, 2006
 
 
EN BUSCA DEL MITO          Tomás Salas
    
Los antiguos presocráticos querían simplificar este complejo e incompresible universo reduciéndolo a cuatro elementos primordiales: aire, agua, tierra y fuego.  A pesar de los siglos transcurridos las ideas de la antigua Hélade siguen estando presentes en nuestros hábitos mentales.  Así María Teresa Cobos recurre a esta  vetusta cosmogonía para plantear este libro de relatos. Se trata  de una colección de cinco historias heterogéneas en su estilo e intención, aunque unidas, como no podía ser menos, por el cordón umbilical de las obsesiones comunes.
Abre el libro El hijo del aire, donde se usa con maestría la recurrente argucia de mezclar fantasía y realidad, como mundos que se implican y, al final, se confunden. Recuerda este cuento la historia de Coleridge, que tanto gustaba a Borges, del hombre que se sueña con una rosa en la mano y, al despertar, comprueba perplejo que  la rosa sigue ahí.
En la misma línea de mixtura entre lo real y lo imaginario, El mar que la serpiente añora intenta explicar lo más inexplicable: la experiencia de la muerte. Se usa una identificación que también es antigua, la muerte y el mar, con una prosa que es quizá la más cuidada y poética de todos los relatos.
En Identidad asoma un humor, un sentido lúdico de la literatura que recuerda prosas de Cortázar o de Monterroso. Hasta la última línea, jugando con el lector, se  guarda la clave que todo lo explica. Demuestra como un discurso coherente puede ser absurdo si lo atribuimos al personaje equivocado.
Un mundo para Mary es un texto dispar a los demás en tema, intención y estructura. Es el único de los cinco en el que el elemento fantástico está ausente. Se palpa en él lo autobiográfico, lo personal. Desarrolla la evocación nostálgica del mundo  de la niñez; de un mundo que siempre, aunque tenga asperezas, es un paraíso perdido. Relato con un mínimo argumento (que puede definirse como una “estampa”) donde apenas pasa nada, pero donde está todo, como una pintura de naturalezas muertas en la que cada objeto tiene un poder ilimitado de evocación.
Con Yo soy la espuma se  cierra el libro. De argumento más elaborado, oímos la voz femenina (quizá este relato sólo lo podía escribir un mujer) en un mundo bronco y masculino. Otra vez lo fantástico asoma en la figura del amante que aparece y desaparece, que es ser real o un fantasma. O ambas cosas.
Relatos, pues, diversos, pero donde una misma mano se adivina con su impronta propia e intransferible. En todos parece que las cosas se contemplan como si una suave bruma velase los ojos, en una lejanía indeterminada. Si la llamada literatura realista quiere dar fe de un aquí  y ahora concretos, ¿cómo llamaremos a esta especie de relatos, que buscan, más que  lo  concreto, lo universal,  lo que resume al hombre y a sus obsesiones de siempre? Quizá la palabra “fantástico” esté algo gastada. Hay un término que creo apropiado: “mito”. Desde la antigüedad más remota la realidad es vista como algo misterioso, cuya evidencia es sólo un engaño (“un engaño a los ojos” decían los barrocos). El arte (la literatura) es un modesto medio de intentar develar este misterio. Los relatos de este libro van en busca de esta explicación. Explicación que, aunque la autora haya hecho sus pinitos en el mundo de la ciencia, no es de naturaleza  racional, sino lírica, íntima y personal y, en última instancia, mítica.

domingo, 30 de septiembre de 2012

El puente roto


El viernes 28 de Septiembre de 2012, poco antes de sonar las cuatro campanadas del reloj del Ayuntamiento, me despertó un tremendo ruido, salté de la cama asustada, revisé la casa entera y ví que no era más que el sonido de la lluvia o granizo que caía rebotando sobre el tejado de uralita de la terraza, abrí la ventana y la espesa cortina de agua me tapaba la visión del patio. Me tomé un vaso de leche caliente para intentar dormir, poco a poco el sonido de la lluvia se dulcificaba y pude caer de nuevo en los brazos de Morfeo.
Sobre las 6 de la mañana otro sobresalto por la misma causa, torrentes de agua bajando del cielo, como si este estuviera compuesto de pozos y nos la diera a cubos. En esta ocasión no me levanté, en esta región nos hemos acostumbrado a estos fenómenos de la "gota fría"con diluvio incluido, o total sequía, con veranos repletos de incendios.
Fue sobre las once de la mañana cuando empezó otra tromba de agua sin dejar de llover por completo y un cielo negro, aquí vino el desastre, la gente del campo dicen que por la noche hubo como un huracán, fuertes vientos que derribaron árboles, la proximidad del pantano, 208 litros por metro cuadrado en menos de 12 horas, el desastre. El rio llegó a alcanzar más de 4 metros de altura, cuando nunca lleva más de un palmo y el agua desoló ambas márgenes del Guadalhorce, casas, coches y gente incluidas.
Una vecina se ahogó intentando subir al tejado de su casa, a un desaparecido lo encontraron encima de un árbol, afortunadamente con vida, buscan a más gente.
Hoy las aguas ya han bajado a su antiguo cauce, los militares siguen con su tarea de búsqueda y reparación, tres de los pozos que abastecían el pueblo fueron destruidos completamente como este orgulloso puente de hierro.
Muchas familias han perdido su casa y su cosecha, otras no tenemos agua en nuestros grifos, pero se arreglará, lo que ya no tiene arreglo es la pérdida de nuestra vecina.¡Dios la acoja en su seno!.
Y este puente roto que unía la barriada con la estación del tren tiene mucho que contarnos...

María Teresa Cobos Urbano Texto, fotos de gente de Álora.
 

sábado, 22 de septiembre de 2012

Equinoccio de Otoño

Hoy, a las 16:00 horas entra el otoño y en San Millán, el monasterio de Yuso, se produce un fenómeno luminoso espectacular alrededor de las 6 de la tardelos rayos del sol entran por el rosetón de la parte trasera de la Iglesia, atraviesa un círculo en la pared del trascoro y se proyecta en el centro del suelo de la mísma un círculo perfecto. El arquitecto sabía medir la orientación, la fachada mira al Este, a Jerusalén, sólo hay dos días al año en que el sol sale exactamente por el este y se pone por el oeste, son los Equinoccios. Ya sabeis si alguien quiere ver este espectáculo, sólo dura unos minutos, pero merece la pena viajar a La Rioja, próxima cita el 21 de marzo.


miércoles, 19 de septiembre de 2012

Las Mellizas es un lugar ( para Chiqui)

En mitad de un camino, es una barriada de Álora, con casas dispersas y mucho campo.
La estrecha carretera que llega a ella desde el pueblo atraviesa dos largos y escuálidos puentes con barandillas de hierro, el segundo de ellos no permite el paso de dos vehículos a la vez, en la mañana cuando voy a pasar, siempre encuentro al autobús escolar de frente, parado, cargando niños, me deja pasar y me quedo pensando en cómo tomará la angulosa curva que hay justo detrás.
El final del camino es el pantano del Chorro, agua por doquier, canalizada, y un verde intenso.
No es un bosque, los árboles no alcanzan la espesura suficiente, pero eso no quita para que podamos encontrar seres fantásticos, yo, sin ir más lejos, sin adentrarme en zona pantanosa, he topado con siete enanit@s y cuatro elf@s, todos ellos realmente fantásticos, o fantásticamente reales...(continuará)

lunes, 3 de septiembre de 2012

Ondas

Vienes y vas
como mi mar
ondulando con tu movimiento
todos los círculos que tocas a tu paso
me haces temblar
Yo te espero
nunca supe porqué
inamovible durante incontables años
Me llegan noticias de tus
pasos
sol
agua
tierra
mujeres que
abandonas
pisas
bebes
te alumbra y
te dirigen
yendo y viniendo
en aviones
barcos
trenes y autobuses
formando ondas como mi mar
Yo estoy aquí
bien pegadita a mi tierra
cerca del mar
mi mar y mi montaña
esperando tus giros y vaivenes
 caricia
 cuento
chascarrillo
sonrisa
y un inevitable ¡Hasta luego!
Quizás de tanta espera
me he convertido en árbol.
 
María Teresa Cobos Urbano. Granada 1997. Copyright.

sábado, 1 de septiembre de 2012

Renacer

Vuelvo a escribir
después de casi un siglo
me siento yo de nuevo
ya he nacido
y ya empiezo a soñar
noto mi corazón
latir con furia
brota de mi pecho
a borbotones
sangre que arrasa penas
y construye alegrías
con mucha rapidez
volviendo luz y gloria
su energía
Toco vibrar mi piel
riendo aire
Oigo cantar mis dedos
sonidos cuadro-fónicos
Veo luz y mañana
en todas mis células
y cuanto Gusto
florece ante mis ojos.
No sé porqué
la maravilla se hizo sobre mí
y ahora Siento...
¡He nacido!
María Teresa Cobos Urbano. Copyright,

miércoles, 29 de agosto de 2012

¡Hoy me siento pirata!

 
 «Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza                  
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor...
 
... 
 ¡Sentenciado estoy a muerte!         
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna entena,
quizá en su propio navío.                

  Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo                           
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

  Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,              
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
 
Extracto de La Canción del pirata, José Espronceda. 

viernes, 24 de agosto de 2012

PETROLEUM

Para escuchar la noche de mis sueños,
vocablo oscuro, genio dulzón,
zahorí de aguas turbulentas,
sigo rimando versos aún más callados
cuando gritar quisimos:¡Para esa guerra!

Nadie escuchó nada, nadie paraba,
no fue una sola voz, que fue un tumulto
de millones de voces conjuntadas,
aunque gritando tanto
ningún eco tuvieron sus palabras.

Quiere el poder que sepulte la noche en el olvido
esa barbaridad, ese abuso de fuerza, esa matanza,
más aunque arriba la noche silenciando,
no cesa de mugir en versos calladitos,
palabras de rabia contenida, verbos de rencor
rompiendo la Inocencia.

No hay marcha atrás, cuando subyacen 
tantos cuerpos muertos.
Y es en la Noche Gris de nuestro sueño
que suenan sin cesar negras palabras,
versos calladitos, susurro de dolor y de tristezas.
 Álora 8-1-2004  María Teresa Cobos Urbano. Copyright.


 


jueves, 23 de agosto de 2012

A la luz de mi Madre

Tu fuiste para mí
la dulce savia que me hizo vivir
recinto del reposo
posada de dulzura
paz
Principio y fin de mi vida 
en ti convergen
¿Dónde estás?
Un mal día partiste
no sé donde
para no regresar más.

¿Quién osó profanar
el templo de cristal
que había en tus ojos
apagando su luz?
El manantial de vida
de tu pecho
se secó para siempre
desamparando al fruto de tu vientre.

Solo te pido,
si escucharme puedes,
por el lazo de Madre,
que aún te ata,
más allá de la muerte,
a través de esa foto amarilla,
que a diario contemplo,
mándame una sonrisa,
yo, te mando un beso.
María Teresa Cobos Urbano. Copyright.


miércoles, 22 de agosto de 2012

Sueños

Ese amor que llegó despacito
nos sorprendió jugando al ajedrez
no lo oimos llegar
¿Qué disparate?
¡Fue!

Un amor se coló en la partida
con hilos invisibles nos ató
ya no hay quién nos desate.
¿Qué locura?
¡Lo logró!

Este amor que nos fue dibujando
la sonrisa en los labios a los dos
nos volvió mejores, más felices.
¿Qué tontería más grande?
¡Ocurrió!

Un amor instalado en el tablero
jugando con los dos
nos llenaba los sueños de colores
¿Qué cosa más absurda?
¡Pasó!

Ahora que ya se acaba la partida
tu te tienes que ir
nadie pierde, esto queda en tablas.
¿Qué dolor?
¡No cierres al salir!

María Teresa Cobos Urbano. Granada Abril 2000. Copyright.

martes, 21 de agosto de 2012

Hilos invisibles, las palabras.

El monólogo a dúo compuso melodías
torrente de palabras a dos voces
una grave, la tuya,
otra aguda, la mía,
y tras ellas, ocultos,
unos hilos invisibles nos unían.
La mirada de frente, sin bajarla,
nuestras nerviosas manos
aferradas a una taza de café,
una mesa en medio, dos metros apenas,
y qué cerca de ti me encontraba.
Cinco horas hablando
dos mundos diferentes se abrazaban.
Granada-1999-María Teresa Cobos Urbano. Copyrigth.

viernes, 17 de agosto de 2012

Canción para Khalid

 
Se acaba
y empieza al tiempo
una y otra
vieja y nueva
la historia
 
Valiente que no reviente
tu gloria
vieja y nueva
una y otra
tu historia
 
Canciones que lleva el viento
sonoras
una y otra
solo renueva
su historia
 
¡Adiós! y ¡Hola!
vieja y nueva
canciones
olas
historias
 
Ternura 
que no te olvido
al contrario
te canto
tu memoria
 
Las alas que lleva el viento
en su contra
una y otra
vieja y nueva
la sombra
 
Colores nuevos sabores
y vino
la DONNA
nueva y vieja
una y otra
¡NO TE OLVIDO!
Granada sábado noche 18-12-99. María Teresa Cobosa Urbano.Copyright.

jueves, 16 de agosto de 2012

Recordando a Javier.

Llegué tarde a tu último Paseo de los Tristes,
mi resistencia a leer el periódico en vacaciones,
cuando lo hice, pasaba ya del sol del mediodía,
aún así, hice el camino, bordeando el Darro,
Alhambra arriba.

Despues de un laberinto hermoso,
pero interminable, hallé el lugar,
aún sin nombre, donde dicen estar tus restos,
no tienes buenas vistas, ¿acaso importa?
lo que sí quiero saber ¿a dónde has ido?
¿qué poemas nos traerás de ese viaje?

¿Quién soy yo?
Una mujer que nunca conociste
a la que un día enganchaste la mirada,
asomé un instante y pude ver
un inmenso océano de ternura.

¡Adiós Javier! te llevas
un centenar de sueños en tus palabras,
nos dejas tu obra inacabada
y una pena infinita.

¡Adiós Poeta!

A Javier Egea, poeta en Granada, Julio 1999.
María Teresa Cobos Urbano. Copyright.

miércoles, 15 de agosto de 2012

Prefiero

Prefiero la risa de los niños jugando
en esta plaza de la Fuente de Arriba
a un ruido ensordecido, bombas extrañas,
rasgando vidas.

Prefiero tranquilos amaneceres,
campos llenos de olivos,
a bandadas de uniformes,
masas grises, tediosas despedidas.

Prefiero alegres naranjales,
limoneros, escolares cantando,
a ojos llorosos, marchitos campos,
hambre y sed de justicia.

Yo prefiero la paz
¿Tu qué prefieres?

María Teresa Cobos Urbano. Álora, Balcón del Ayuntamiento 30-01-2008. Copyright.

domingo, 12 de agosto de 2012

Verdadero Poema

Yo, que nazco de tu mente, de repente
Requiriendo toda tu atención.
Me engendras en lo negro de la noche,
Gritando de dolor.
No le canto a la luna, no soy grillo,
Sin cordura ni lógica, con razón.
No me vendo al dinero, que no quiero,
No persigo al poder, no he de convencer,
Me visto de Ternura, en la locura,
De Esperanza verde, en el amor,
De sangrante Granada en el dolor,
De amarillo limón, si eres mayor,
La hipocresía me viste de ironía,
La soledad no  me llena de Paz,
Me deja indiferente el envidioso,
La ambición del poderoso, me hace chillar,
Soy caprichosa, aunque Hembra no soy,
No soy Varón, aunque alzo mi voz,
Con mi libre albedrío en todos nazco,
Sólo unos pocos, escucharán mi canción.

María Teresa Cobos Urbano, Granada 2003 Todos los derechos reservados. Copyright.



viernes, 10 de agosto de 2012

Amanecer y olvido

Volver atrás sin odios ni mentiras
sin prisa al caminar
esperando que el sol quiera salir a iluminar mi cielo
nada que reprochar
Solo una ausencia grande un desencuentro
una traición quizás
Me juzgaron, juzgué, sin jueces ni testigos,
Me obviaron, los obvié
me perdieron y los perdí
Si nadie pide perdón
¿Por qué se va a perdonar?
Creemos saber quién somos
y donde estamos,
habla el orgullo y no sabemos nada
De momento nos va bien en la vida
Esa herida no se cerrará
Y ahora retornar, como el salmón,
en el mar de su infancia
jugando con las olas, siguiendo la corriente
hasta el final...
Esperando que el sol quiera salir a iluminar mi Mar.
Sin prisa al desandar

viernes, 27 de julio de 2012

Mi Padre

TIPOS DE LA PICARESCA NERJEÑA:

LA CHAVICA

Por blusa una chaqueta del marido,
descolorida, sórdida y astrosa,
y debajo de ella una pringosa
bata de un color indefinido.

Canoso el pelo, en dos crenchas partido
atado atrás con una pingajosa
cinta, tan sucia y tan costrosa,
como la blusa y bata del vestido.

Quebrada la color como aceituna,
un diente cenobítico en la boca,
la aguileña nariz y la barbica,
viéndolas de perfil, parecen una.

Traficó en sus encantos como loca.
Hoy como no los tiene no trafica.
En cambio se dedica
a hacer de quiromántica adivina.
Y a la noble misión de celestina.

EL INDIANO

Ese que ves sentado en esa mesa
de luenga faz y delgadez notoria,
es el protagonista de una historia...
¡No pienses mal!, su honra queda ilesa.

No revistió armadura Milanesa.
Sí caballero fue, logró victorias no,
 de las que hacen hitos en la historia
sino de las que acaban en la artesa.

En busca de horizontes a su vida
a América marchó y su atrevida
platata holló de la Colombia el suelo
.
Allí juró - Testigo el ancho cielo-
Conquistar de la gloria las alturas
o, morir sin ceder en la intentona.

Más ¡ay! él sin consuelo
postrado por malignas calenturas
A Nerja se volvió...¡Con una mona!

José Cobos Ruiz (Salobreña 1915-Nerja 1983) Generación del 50.

domingo, 22 de julio de 2012

Mi tiempo

Mi tiempo, que se enreda y se diluye entre tus lazos, no es tu tiempo.
El inmenso, rudo, eterno, instante del dolor, aquel que ruge, hiere, llaga, rasguña,forma muecas  en la boca, alarido en la garganta, arruga en el corazón, es sólo mio.
El breve, corto, pequeño, momento de luz y risa, distensión, azucar, vana gloria, amor, es de los dos.
Mi tiempo, que se enreda y se diluye entre tus lazos, ya no es mio. El futuro aún no existe.
El pasado acabó.
¡Nunca quieras ser yo!
María Teresa Cobos Urbano.Nerja-julio2012.

sábado, 7 de julio de 2012

Jardín olvidado

 A Mary y Miguel.


Debajo de la broza, verde hojarasca vana,
se esconde seca fuente de piedra construida,
ojos que no la ven, no  aprecian lo que clama,
vieja historia de amor, aún no concluída.


Cuando ella dijo: ¡quiero estar siempre contigo!
buscaron una casa, formaron un hogar.
Tres frutos de su vientre crecieron en su patio
y el jardín allá al fondo, él lo cultivará.

La buganvilla rosa, banderita amarilla,
verde frondosa y grande la costilla de Adán
la fuente como adorno y mensaje a su amada
¡los quereles se riegan!, fructificarán.

Luego vino la noche y lo llenó de ausencias
los frutos se marcharon a buscar su verdad
la vida que te fluye, el rio que te lleva
la fuente que no emana, la parra invadirá...


Debajo de la broza, se esconde seca fuente...


María Teresa Cobos. Nerja 7-7-2012
 
 

sábado, 16 de junio de 2012

El día que tú naciste Enrique

 
 
 
  
 
 
Abenámar y el rey don Juan

  «Abenámar, Abenámar,
moro de la morería,
el día que tú naciste
grandes señales había.
Estaba la mar en calma,                 5
la luna estaba crecida;
moro que en tal signo nace,
no debe decir mentira.»
Allí respondiera el moro,
bien oiréis lo que decía:               10
«No te la diré, señor,
aunque me cueste la vida,
porque soy hijo de un moro
y una cristiana cautiva;
siendo yo niño y muchacho               15
mi madre me lo decía:
que mentira no dijese,
que era grande villanía:
por tanto pregunta, rey,
que la verdad te diría.                 20
«Yo te agradezco, Abenámar,
aquesta tu cortesía.
¿Qué castillos son aquéllos?
¡Altos son y relucían!»
«El Alhambra era, señor,                25
y la otra la mezquita;
los otros los Alijares,
labrados a maravilla.
El moro que los labraba
cien doblas ganaba al día               30
y el día que no los labra
otras tantas se perdía.
El otro es Generalife,
huerta que par no tenía;
el otro Torres Bermejas,                35
castillo de gran valía.»
Allí habló el rey don Juan,
bien oiréis lo que decía:
«Si tú quisieras, Granada,
contigo me casaría;                     40
daréte en arras y dote
a Córdoba y a Sevilla.»
«Casada soy, rey don Juan,
casada soy, que no viuda;
el moro que a mí me tiene               45
muy grande bien me quería.»

(De: Antología de los mejores poetas castellanos, Rafael Mesa y López. Londres: T. Nelson,


El día que tu naciste, también había grandes señales. El mar en calma, la luna crecida y una larga espera de casi un mes desde el primer aviso.
Intentamos provocarle el parto a tu madre con un ataque de risa, a ver si por fín te decidías, la llevamos a ver " El gran dictador", nos reímos muchísimo, pero nada...¡El niño no nacía!
Tus hermanos estuvieron con los abuelos, pero nos los devolvieron,dos veces.
Por fin, estando en el examen de biología, el profesor Matillas amigo de tus padres me avisó: ¡Cuando llegues a casa tendrás un sobrino nuevo, ayer cambió la luna!
Y fue verdad, encontré a un bebé tranquilo, grande, con los ojos azules y que nunca, nunca, nunca  dijo una mentira.
¡Felicidades Enrique!

lunes, 11 de junio de 2012

Madre Mar

Y dejaré que el mar me acoja entre sus brazos
que me meza y me arrulle con sus olas
que me inunde por dentro, que me llene
que cure mis heridas, que me sane...
Madre Mar, de ti venimos
tu eres nuestro origen, nuestra sangre.
En tí me olvido de tu hermano el aire,
de tu hermana tierra me desprendo
y me vuelvo más ágil, más ligera...
(A Diana, que me dio la idea)

miércoles, 23 de mayo de 2012

El regalo

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.
Allá en el fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan. ¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus pequeños rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

PREAMBOLO ALLE ISTRUZIONI PER CARICARE L’OROLOGIO


(da Julio Cortazar, "Storie di Cronopios e di Famas"
)